Главное меню
Проза
Поиск
Книжная лавка
Поминальная Песня
01.01.2005
Нас не пугали ни пустыня, ни лёд;
С богами пили мы и пиво, и мёд –
И мало, кто думал, куда же наш путь приведёт.
Мы не скрывали то, что лучше скрывать;
Мы не считали то, что нужно считать –
Мы жили тогда, когда легче всего умирать.
Кто жил по книгам и по нотам играл,
Тот почему-то безнадёжно отстал,
Хотя он обязан был первым занять пьедестал.
А мы не видели хрустальных вершин,
Шагали гордо мимо ржавых машин
И, в общем, никто - никогда - никуда не спешил…
И память вечером приходит ко мне,
Приносит истину в дешёвом вине
И вновь заставляет меня вспоминать о войне:
Войне за право не смотреть на часы,
Войне за счастье не бояться грозы,
Войне за уверенность в том, что мы – дети весны.
Но что-то странное случилось в пути:
Боль расставаний поселилась в груди –
Сейчас из нас каждый с судьбою один на один.
Ведь наше солнце слишком быстро зашло –
А может, просто нам приснилось оно? –
Ответы теперь не важны – мне теперь всё равно.
И кто что делает, куда кто идёт,
О чём кто пишет, говорит и поёт,
Не знаю – меня даже небо навряд ли спасёт.
Но снова лампа, снова кухонный стол,
А я бутылку с кровью ставлю на пол
И, как поминальную песню, пою рок-н-ролл…
С богами пили мы и пиво, и мёд –
И мало, кто думал, куда же наш путь приведёт.
Мы не скрывали то, что лучше скрывать;
Мы не считали то, что нужно считать –
Мы жили тогда, когда легче всего умирать.
Кто жил по книгам и по нотам играл,
Тот почему-то безнадёжно отстал,
Хотя он обязан был первым занять пьедестал.
А мы не видели хрустальных вершин,
Шагали гордо мимо ржавых машин
И, в общем, никто - никогда - никуда не спешил…
И память вечером приходит ко мне,
Приносит истину в дешёвом вине
И вновь заставляет меня вспоминать о войне:
Войне за право не смотреть на часы,
Войне за счастье не бояться грозы,
Войне за уверенность в том, что мы – дети весны.
Но что-то странное случилось в пути:
Боль расставаний поселилась в груди –
Сейчас из нас каждый с судьбою один на один.
Ведь наше солнце слишком быстро зашло –
А может, просто нам приснилось оно? –
Ответы теперь не важны – мне теперь всё равно.
И кто что делает, куда кто идёт,
О чём кто пишет, говорит и поёт,
Не знаю – меня даже небо навряд ли спасёт.
Но снова лампа, снова кухонный стол,
А я бутылку с кровью ставлю на пол
И, как поминальную песню, пою рок-н-ролл…